Du vent, aux poules... Mets ta cagoule !

Week end en terre catalane. 

A Perpignan on ne mange pas que des bananes. Grillades chez Lolo avec les potos. 
Comme c'est l'anniversaire de Briz, fondue de bougies sur le framboisier. Trop bon on a tout mangé. Avec son yo-yo fluo orange il va bien s'amuser. Qu'il fasse attention à ce que la fée Acidulée ne vienne pas  le lui piquer. Il pourrait devenir la fée Briz, celle qui efface les mauvaises odeurs et remplit nos petits coins de l'odeur du bonheur.
Et surtout bien bu... Que du bon vin. Pas de la treille de Martin. Enfin, quatre bouteilles descendues sans forcer.



Aux poules, nous voici.


Trop de vent pour aller au Bokal. Dommage de ne pas profiter de ce soleil, mais le marin nous glace les reins, et le reste. Direction un village abandonné et son château dans les Corbières. Aux poules, nous voici. Montons au Péril-Os et visitons ses antiques bâtisses, plus proches de la ruine que du palais. Echafaudages et remblais accompagnent nos pas.


Péril-Os


Montons à l'église, découvrir en contre-bas le petit cimetière abandonné. Une seule croix porte encore un nom. Toutes les autres tombes sont dans l'oubli. Des Christ et des Vierges prient sur les tumulus. 





Le vent emporte le murmure des âmes oubliées. Leurs chuchotements passent les murs borgnes où on disparu portes et fenêtres. Façades éventrées, planchers effondrés. Des vies disparues qui s'effacent lentement avec le temps et la succession de saisons.





Sur le plateau, se dresse le château. Vieux souvenirs des Cathares. Des nuages, fumerolles des buchers d'antan, courrent au vent et traversent le ciel.


Château d'Aux-Poules.


Un gardien face au vent écoute la complainte des maudits et surveille la vallée. Attente de la quête des croisés.





Derrière les buis se cachent quelque fée. Gouvernante des moellons abimés au sol, cailloux fracassés voici une éternité par les hommes, puis par les éléments. Car ici souffle avec force le vent. Les nuages défilent dans le ciel.






Ces vigies surveillent la vallée. Pierres encore dressées, vestige d'un temps passé. Dérisoire vestige face à l'éternité. Toute trace de communauté se voit ainsi effacée. Quelque soit ses pyramides. Sanglote au vent, frêle muraille. Le vent te poussera dans le précipice de l'oubli.

Kissman - février 2008